Trovoadas de silêncio

Se eu fosse um escritor, e não o escrevedor de coisas que de fato sou, estaria em maus lençóis com a minha crescente falta de tempo para escrever. Sendo apenas escrevedor de coisas, estou em paz com as minhas impossibilidades ocasionais de amontoar palavras. O único problema é que, mesmo na ausência da escrita, e à revelia de minha vontade, começam a surgir-me palavras, que se juntam em frases, que se articulam em textos. Quando me dou conta, o que deveria ser um silêncio de nuvens plácidas dentro de mim se transformou numa trovoada que insiste em cair.